22.9.11

Del Diario

Extraído por El Autor de las notas robadas a Uno De Barba. 

Fecha: Difusa. 
Otros datos: Bloc de notas blanco, liso. Tapa dura, negra. Tinta negra. 


Me asfixia lo inasible, hijo de lo efímero. No puedo respirar, te juro, Mi. Son las cinco de la mañana, y no es sólo por vos, pero es también por vos. Tu huida encabeza todas las huidas, todo lo efímero, todo lo que se escapa. Sos una analogía del mundo, Mi, aun Mi. ¿Por qué  todo se me va de los dedos? Me asfixia lo inasible, te juro ¿dónde está el aire? aquí un deseo banal: quisiera poner la vida en pausa...

Aquí una digresión: Cómo extraño tus ánimos. 

...y escribir es casi eso, sabrás, casi el asir de estos dedos frágiles y corruptos por el pucho al mundo que se me disuelve, como un pedazo de hielo al sol. Escribir es hielo, mejor: escribir es helar, es helarte. Puedo escribirte a vos y en todo momento en que te escribo estás quieta: me querés. Me estás leyendo, siento que me leés. Pero tampoco es un consuelo que estés quieta, tampoco es un consuelo escribirte, me niego a darle tanto poder a la literatura. Parece tan vana, ahora. 

Te extraño, che, es así, siempre es así: no me consuela congelarte porque extraño tus variaciones, por si fuera poco y aquí otra digresión: ya se me va a pasar y esa es otra mala noticia (verás que esta semana todo es una mala noticia, te dije, una semana) otra razón de la desesperación, otro ejemplo de lo inasible, de lo efímero, otra cara de vos.

Vos también, che, qué tipa. Ahora me acuerdo, recién ahora recuerdo el detalle. En este instante recuerdo la foto, el cambio a la realidad, ¿es eso? es una explicación notablemente más justificada. 

Todo por una foto, todo por el mundo. 

Que alguien me cierre el libro y al hacerlo me capture los dedos. 

Fin de la nota.  

12 comentarios:

  1. Complicado mundo el de efímero, más cuando sus lindes se extienden entre los campos del amor y el desamor. Un segundo y la soledad se cuela cerrando la puerta para que no podamos escapar.
    Un libro abierto siempre es una invitación a la locura.
    Saludos.

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  2. Sentir la vida como una escapatoria, como un refugio de nada, como un vacío que no puede ser llenado.

    Saludos.

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  3. Una nota que habla mucho más entre líneas, entre borrones que capturan mi atención.
    Un final redondo.
    un abrazo.

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  4. Una semana, dos meses. Promesas que nunca se cumplen. Una triste y dolorosa despedida. ¿No crees que deberían tener su último momento?

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  5. Has cambiado el blog... ahora es la raspa de un pescado azul!! Parece que tienen más vitaminas y menos colesterol ¿no? je, je... Bss...

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  6. Creo que ya te lo dije varias veces, me gusta el ritmo de tus textos, siempre me producen una sensación de apremio, de que algo inevitable está por pasar... Y es que la vida es así, todo depende de cómo la transite cada uno, pero estamos siempre al borde de algo que para nosotros es muy importante. Quien no la viva así, habrá perdido su existencia.
    Un abrazo.
    HD

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  7. A ciertas horas,cualquier nimio detalle cobra una importancia tan vital que nos asifixia,nos carcome,nos acorrala y acaba por mandarnos a dormir la desazón por otros vericuetos.
    Un detalle,suele ser la luz.
    Un beso.

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  8. De entre las hojas de ese diario se escapa la lucidez de los sentimientos amontonados en escenas de vida que mantienen el ritmo de una existencia.
    Mientras los pequeños hurtos se desdoblen en este azaroso e intranquilizador desborde de palabras, estaré encantada de ser cómplice.
    Un beso.

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  9. Opresivo texto, che, muy bueno, muy.

    J&R

    (Me gustan los esqueletos de pescado, pero por unos días nomás, jajajjaa)

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