Elena:

La consciencia es una enfermedad porque te sé: es terrible saberte. Es terrible como no llueve, como nada sucede. Nada hay insólito en mis días: te sé y nada sucede. El mundo dejó de sorprenderme: amanece y veo las manos que incendian el sol, trémulas, con un encendedor barato, azul, chino. Mi escritura me ofende, siento que ensamblo las palabras con scotch tape porque no son naturalmente compatibles. Fijate: escribo y mis todas oraciones son sumamente rígidas: un espanto. Es curioso, la poesía se me aleja cada vez con más insistencia y no, no estoy triste. En otra época, en los días en que las c osas me sucedían, hubiera pensado en vos, en cómo vivir sin vos. Ahora no lo pienso, porque siento que puedo y eso también es curioso, es una mala noticia, siento con rabia que perdí la capacidad de amar, que la voy perdiendo todos los días, que por eso es tan rígida mi escritura, que por eso ya no quiero leer a nadie, menos a mí. Tengo mucho miedo, miedo a quedarme con el amor fisiologico, el amor más básico que es el instinto de cualquier animal, el esfuerzo sólo por perseverar, por no morir. 

Qué feo, che Elena, qué feo todo lo que sentimos. Ser conciente de uno mismo es una enfermedad.