28.11.11

Ferian

Feria el Lunes, mi amor, feria todo hoy, feria tu cara, ferian los _____ - y estos para siempre - feria el frío, el disco de Serú, el libro de Kierkegaard, tu _____ macabra -¿hacía falta, delicadamente? Si te ___ , tenés que romper el espejo, turrita, deberías saberlo-, feria el viento: no hay viento ¿lo podés creer? tengo el ventilador al lado mío que , lo sé, lo sé, está a punto de feriar, pobre ventilador, empolvado de células muertas de tantos veranos ya.

Feria la vida, mi amor -soy libre porque no te amo- en este feriado de Lunes, qué linda palabra Lunes, será que es hermana de Luna, o prima, o amante.

Caricia para vos, turrita, sin los _____, por favor y varias gotas de edulcorante.

24.11.11

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ADVERTENCIA

Si está leyendo esto, entonces esta advertencia es para usted: transcurre un segundo de su vida por cada palabra que lee de esta inservible cláusula ¿no tiene otra cosa en qué ocuparse? ¿O le impresiona tanto la autoridad que respeta y le cree a todo aquel que dice tenerla? ¿Lee todo lo que supuestamente debe leer? ¿Piensa todo lo que supuestamente debe pensar? ¿Compra lo que le dicen que debe desear? Salga de su departamento. Conozca a alguien del sexo opuesto. Deje a un lado las compras excesivas y la masturbación. Renuncie a su empleo. Agarrese a trompadas con alguien. Pruebe que está vivo

Si no proclama su humanidad se convertirá en una estadística. 

Está usted advertido. 

Tyler Durden.

18.11.11

Temor & Temblor


Si no existe una conciencia eterna en el hombre;

Si, como fundamento de todas las cosas, se encuentra sólo una fuerza salvaje y desenfrenada

que retorciéndose en oscuras pasiones generase todo

(tanto lo grandioso como lo insignificante); 

si un abismo sin fondo, imposible de colmar, se oculta detrás de todo,

LA VIDA NO ES MÁS QUE PURA DESESPERACIÓN:

Si no existe un vínculo sagrado que mantiene la unión de la humanidad;

si las generaciones se suceden unas a otras 

del mismo modo en que un árbol cambia sus hojas;

si pasamos por este mundo como las naves pasan por el mar,

como el huracán atraviesa el desierto: actos inconscientes y estériles;

si un eterno olvido, voraz, hace presa a todo

Y no existe un poder capaz de arrancarle el botín...

Si todo esto es así

ENTONCES CUÁN VACÍA Y DESCONSOLADA ES ESTA EXISTENCIA. 


Kierkegaard, Søren

(A ver quién me ayuda a descifrar a Kierkegaard) 

16.11.11

Elena:

La consciencia es una enfermedad porque te sé: es terrible saberte. Es terrible como no llueve, como nada sucede. Nada hay insólito en mis días: te sé y nada sucede. El mundo dejó de sorprenderme: amanece y veo las manos que incendian el sol, trémulas, con un encendedor barato, azul, chino. Mi escritura me ofende, siento que ensamblo las palabras con scotch tape porque no son naturalmente compatibles. Fijate: escribo y mis todas oraciones son sumamente rígidas: un espanto. Es curioso, la poesía se me aleja cada vez con más insistencia y no, no estoy triste. En otra época, en los días en que las c osas me sucedían, hubiera pensado en vos, en cómo vivir sin vos. Ahora no lo pienso, porque siento que puedo y eso también es curioso, es una mala noticia, siento con rabia que perdí la capacidad de amar, que la voy perdiendo todos los días, que por eso es tan rígida mi escritura, que por eso ya no quiero leer a nadie, menos a mí. Tengo mucho miedo, miedo a quedarme con el amor fisiologico, el amor más básico que es el instinto de cualquier animal, el esfuerzo sólo por perseverar, por no morir. 

Qué feo, che Elena, qué feo todo lo que sentimos. Ser conciente de uno mismo es una enfermedad. 

7.11.11

Sobre los Adagios

Adagio: 


A) Sentencia breve de inspiración culta o popular y de contenido moral o doctrinal.

B) Composición musical, o parte de ella, que se ha de ejecutar con movimientos lentos.





Comentarios aparte: 

A) Desde luego la inteligencia tiende al adagio, porque es la forma más compacta de transmitir una idea.
Un matemático diría que la mejor forma de decir algo es reducirlo a su mínima expresión, a una fórmula pequeña. Esto sería algo así como la muerte de la literatura, así que no sé si estoy de acuerdo. Pero, a esta altura, probemos:

te extraño.  


B)

4.11.11

Un retorno.

Las Ratas husmean el cuerpo ebrio del hombre que entre susurros bromea entre batracios:

"El mundo no es, señor Freire, el mundo se está haciendo, debe estar harto, señor, harto..."