29.8.11

Cap. 3 (g) Final encriptado bajo un sueño sobre vos.

¿Seguirán los niños descalzos? lo que quiero decir es si realmente alguna vez existieron los zapatos. Siempre quise diseccionar un sueño, pero es que siempre fui el actor, el público, el autor, y el teatro donde se representa y entonces para analizar los sueños me tendría que analizar yo mismo. Hoy soñé que una niña que tenía tu cara y un niño que tenía la mía no tenían zapatos y caminaban por un lugar que NUNCA fue una playa y tampoco lo será. Porque las playas no existen si uno nunca nado en el mar. No hay arena tampoco. Caminan los niños descalzos y oscilan las olas de algo que no es el mar y quema algo en el piso que no es arena y entumece los ojos eso que no es el sol. Al niño no le molesta que no haya playa porque la niña está con él. Creo que nunca le importaría dónde es que caminan si es que caminan juntos. Creo también que en un momento el niño descalzo le sugirió a la niña descalza que el mundo era dónde ella estaba y nada más y yo desperté un poco sonriendo y buscando el mundo, buscándola a ella. a vos, si a vos, escapá si querés, pero a vos.


27.8.11

Quisiera que fuera un tango.




" Hoy arrastré tu nombre por la tarde, cansando el pie sobre la piedra y aturdiendo los ojos sobre el mundo.
  Estas en la vidriera de la vida: Inmóvil y feliz; pero te vas de golpe. Sos el invento de la mano que te llama,
  La ilusión de los ojos que te buscan. Caricias como manos que llaman para tu ausencia. Palabras afirmadas
  De fuego, para tu desqueriendo. Y para tu belleza la vida desflagrante y la oquedad cordial del silencio.

  He vivido buscándote como a un pájaro maravilloso: así he logrado, al hacerte con ansias y con esperas,
  Regalar a tu imagen la dignidad irreal de lo lejano. Cuando te vi no tuve la impresión de haberte conocido:
  Sino el ligero orgullo de haberte terminado, de por fin hacerte. Quizás por ello te siento mía, como una idea
  Que buscamos, en el fondo del cerebro y que encontramos en un libro, o como un paisaje. Hace tanto que
  Te espero que me parece haberte hecho con la carne del presentimiento. Apenas si he llegado y ya estoy
  Deletreando tu recuerdo: Presentimiento mío, si algún día te fueras, perdoname. Te juro. Siempre. Siempre"


Homero Manzi.

24.8.11

DISCULPAME EL IN MEMORIAN

Salí a caminar. Soy un hombre. Nunca nadie me advirtió que iba a llorar a otro hombre. Hoy me siento un hombre porque puedo llorar a otro hombre. Ése es el contraste que me demuestra que estoy vivo; hoy no la prisión en un cuerpo mortal: hoy sé que estoy vivo porque sé que otro está muerto y porque lo lloro, y porque lo extraño, y porque sé que nunca más será.

Salí a caminar por un bosque y llegue a ese instante en que se suspenden los bosques. Quiero decir que salí a caminar por el bosque y lo olvidé. Él estaba con los ojos arrancados por dios, pero no rebajaré a lágrima ni a reproche esta disposición. Él estaba sin ojos porque los ojos se le habían dado vuelta, como el fotógrafo que decide comenzar a sacarse fotos el mismo.

Le pregunte si estaba bien. Me dijo que estaba perdido. Le pregunté si lo podía llevar a algún lugar y me dijo que no, que estaba bien. Le pedí disculpas por recordarlo y volví al bosque, y volví a mi casa, y volví a mi cuarto y me miré al espejo y me horroricé.

21.8.11

(IMPORTANTE)

Sugerencia de El Autor : Me he enterado de la génesis de un nuevo directorio de blog´s literarios, el que sigue: 




Muchachos, me sumo a la iniciativa. Espero que les vaya bien. Las Ratas, Elena y Uno De Barba agradecen y apoyan la moción y comparten la opinión : en internet también se combate con literatura. Mucha suerte!

(Para inscribirse en él deben mandar un mail a visitarciudades@gmail.com especificando URL del Blog, descripción del mismo y nombre/apodo/seudónimo del autor)


17.8.11

¿Cómo olvidar un amor?


A.D: Mire, hablemos de recuerdos: yo creo que hay que olvidarse…hay que olvidar. Ahora;  ¿cómo hace uno para olvidar? Bueno, uno, a lo mejor, no puede manejar el corazón, no puede decir “dejo de amar”, no puede, no lo puede, por que sigue amando; no puede ni siquiera decidir “no me acuerdo”, “la borre”. Pero su conducta la puede decidir, es decir: si usted se levanta o no se levanta de esta silla para llamarla, eso sí lo puede decidir, y si usted se levanta o no de esta silla para pasarle en auto por enfrente de la casa en auto cada diez minutos… también lo puede decidir. Así que decida lo poco que puede decidir y no haga nada de eso. Por ejemplo, no escribirle una poesía lo puede decidir: no lo haga, nunca lo haga. Escríbale poesía a las novias actuales.

UNO DE BARBA: ¿pero son tan inspiradoras las novias actuales?

A.D: No, desde luego. Pero justamente por eso, la nobleza está en tratar bien a la que está y no empezar anacrónicamente a hacer esfuerzos de gustarle a una cuando ya se fue. Esa terrible tragedia que es que se olviden de uno antes de uno olvidarse, es decir, ese desparejo tiempo del desamor…lo ideal sería que el desamor sucediera en el mismo momento pero no sucede así, no sucede …entonces a uno le toca perder y hay que hacerlo con dignidad:  conviene educar el corazón para que no te ganen de mano

15.8.11

INTENTO POÉTICO EN UN SMS


Si Uno De Barba hubiera mandado a arreglar el celular que, como un muerto guardaba en el segundo cajón de la cocina, hubiera podido ver el siguiente mensaje:

"RENUNCIO A VOS PERO NO MIRARÉ IGUAL A LAS FLORES
TODO CUERPO ES YA MÁRTIR DE TUS ESPLENDORES"

El pasado mensaje provenía del celular número ******** (símbolos encriptados)



14.8.11

UNA SERVILLETA SUCIA

Luego de que Uno De Barba se marchara del bar donde acababa de consumir un café junto con su hermano, El Autor, que sigilosamente se encontraba vigilándolos desde una distancia prudente, se acerca a la mesa que los dos hombres acaban de abandonar. Sobre ella, lo siguiente:

Servilleta hallada por El Autor, donde Uno De Barba, minutos antes, escribió: 


"EL HOMBRE ES UNA PASIÓN INÚTIL"



12.8.11

Oh Mon Suicide . . .

Preciso, puro, matemático: el revolver se envuelve así entre los dedos de Uno De Barba.

Se adhiere inmaculada la helada punta del cañón sobre el punto exacto de la sien desnuda y condenada de nuestro hombre.  

(Las Ratas comienzan a rezar . . .) 

"Dios no escribe novelas" piensa Uno De Barba : "Las escriben los Hombres. Sólo el que habita un universo confuso puede escribir novelas. Nosotros, criatura humana, los de sangre y dolor, los que vivimos en esta desgarradora región donde nos debatimos entre el odio y el amor, el dolor, la esperanza y la ficción, nosotros somos los que podemos escribir novelas porque la poesía es el efecto de mezclar la Carne y Razón, la poesía es  resultado de una ecuación binaria absurda, si . . ."

La bala es inminente. Ya su destino está prefijado y el cráneo se fragmenta antes de recibir el disparo, porque el craneo de un suicida es un profeta, un anticipador. 

"Y el arte proviene de esta terrible, terrible región humana; lo subterráneo, las tinieblas. Por esto es que Dios no puede pintar un cuadro, ni tocar el piano, ni escribir a máquina: también es por esto que Dios nunca podría empuñar un revolver. Sólo se suicida el Hombre. . ."

Y ahora el índice derecho de Uno De Barba deslizándose hacia el disparador. 


Y ahora un altercado entre ambiguas onomatopeyas:

Click, click, clik, Toc, toc, toc, lo que anuncian dos hechos inexplicables: que ha fallado el revolver y que alguien toca la puerta. 

Decidido a no abrir pero con una violenta curiosidad, Uno de Barba, frustrado, temblando, corre a espiar por la mirrilla. 

Y ve a su hermano del otro lado de la puerta.


9.8.11

Capítulo 3 (a) : Receta para NO matarse

...extraído del cuaderno de notas de Uno De Barba, robado por Las Ratas y vendido por éstas al Autor. 


Receta Para No Matarse: 




- Leer 2 (dos) libros por semana. No recomendable los de Autoayuda. Leer como si la vida también me sucediera en los libros y no sólo en los noticieros. Leer como buscándose uno en las letras de otro. Leer sin diccionario, leer sin anteojos morales, leer por goce intelectual.

- Escuchar música por lo menos una vez cada 30 (treinta) minutos y hacer también a la música, con o sin instrumentos, proponerle al aire un sentido, ser minero del aire porque la música es excavar hacia el cielo.

- Mirar todos los días, al menos una vez, el cielo, sin limitarlo a los hechizos;  solo mirarlo, sacar conclusiones de los colores, no esperando a Dios ni al abuelo muerto, que sea mágico solo por ser cielo.

-Intentar la poesía al menos 2 (dos ) veces por semana. No importa que el mundo se cae a pedazos (o hacerlo acaso por eso mismo, porque todo se desvanece, el mundo, la vida: escribir poesía porque uno se va a morir)

- Tomar mate, o té, o café, o agua, mientras todo pasa. Porque todo pasa.

- Viajar, aún sin pasaje, aún sin espacio. Viajar; como pueda, fuera de mí o dentro de mí.

6.8.11

Interludio: Nota 2

"Es interesante contemplar la posibilidad de no existir:        

            En un mundo en donde, por ejemplo, lo que no sucede por televisión no existe, en donde lo que no aparece en determinados programas periodísticos no ocurre, en lo que no es declarado en los noticieros de las radioemisoras no sucede…en un mundo en que el que no aparece en determinados programa no es un artista ni  es nada...y viendo quiénes son realmente los que existen, puede extraerse una noción de los precios que el existir presupone : porque si para existir hay que resignarse a ciertas conductas, habría que contemplar seriamente la posibilidad de resignarse a la inexistencia"





Circularé como un fantasma por la ciudad, me declaro extinto: De cualquier modo sólo faltaba firmar. 


Uno De Barba


A. Dolina,  Radio Nacional, Lun. a Vier. de  00.00. a 02.00 Hrs. 

5.8.11

Interludio: Tangamente

La siguiente, la primera de las notas que El Autor transcribe del diario personal de Uno De Barba. ¿Cómo consiguió acceso a este diario personal El Autor? Se lo vendieron Las Ratas. 



*Nota escritas por Uno De Barba en su diario personal*




Enrique Santos Discépolo : "El tango es un pensamiento triste que se baila"

"La primera vez que leí esa frase imaginé a un hombre sólo, en un salón completamente oscuro e infinito. Un salón oscuro pero atravesado por una daga de luz que hería limpiamente aquella infinita oscuridad y terminaba envolviendo el cuerpo de aquel hombre sólo. Y así iluminado por la daga de luz, comenzaba el tango "Pasional" y a medida que los versos y la música se desenvolvían de los instrumentos, la figura de una mujer, parte por parte, se iba añadiendo al cuerpo del hombre solitario, con partículas de luz, y comenzaban a bailarlo. Era algo parecido a esto:  



No sabras, nunca sabrás           
lo que es morir mil veces de ansiedad.                                           (Una espalda de mujer)
No podrás, nunca entender
lo que es amar y enloquecer.

Tus labios que queman,
tus besos que embriagan                                                               (Una boca de mujer)
y que torturan mi razon. Sed, que me hace arder
y que me enciende el pecho de pasión.

Estas clavada en mi, te siento en el latir              
abrasador de mis sienes.                                                               (Unas manos de mujer)
Te adoro cuando estas y te amo mucho mas
cuando estas lejos de mi.                                                              (Unas piernas de mujer)

Asi te quiero dulce vida de mi vida.                  
Asi te siento, solo mia, siempre mia.            
Tengo miedo de perderte,                                                             (Un perfil de mujer)
de pensar que no he de verte.

Por que esa duda brutal?
Por que me habre de sangrar                                                        (Un latido de mujer)
si en cada beso
te siento desmayar?

Sin embargo me atormento
porque en la sangre te llevo.                                                         (Un tobillo de mujer)
Yen cada instante, febril y amante
quiero tus labios besar.

Que tendras en tu mirar
que cuando a mi tus ojos levantas                                                (Una mirada de mujer)
siento arder en mi interior
una voraz llama de amor?

Tus manos desatan, caricias que me atan
a tus encantos de mujer.                                                             (Una cintura de mujer)
Se que nunca más podre
arrancar del pecho este querer.

Te quiero siempre asi, estas clavada en mi
como un puñal en la carne.                              
Y ardiente y pasional, temblando de ansiedad
quiero en tus brazos morir.                                                        (Unos brazos de mujer)



Así iba apareciendo el cuerpo de ella a mi imaginación y cuando terminaba el tango, la herida de luz retrocedía y la oscuridad total de nuevo, como la muerte.  

Me parecía muy extraño esto, hasta que alguien me dijo que bailar el tango es caminar con una mujer clavada en el pecho"